米拉消失在巷子尽头之后，维克拉姆没有立即进屋。他靠在自行车座垫上，把那幅全黑画布从帆布袋里抽出来，重新检查了一遍卷紧的程度，确认牛筋扎得够牢。然后他推着车走进铁皮屋，没有开灯，在黑暗中把所有东西从帆布袋里掏出来——卡比尔的日志、两张照片、金属烟盒、全黑画布、米拉的两张纸条，以及他自己那本画满三角形和线索地图的速写本。他把它们全部摊在床上，借着窗外的路灯光点了一遍数。一共七件。然后他用一块旧棉布把它们包成一个包裹，系紧四角，塞进一只超市塑料袋里。
他坐在床沿上，开始思考“庙”字的意思。玛雅城里有上百座庙，大的有千年历史，小的只有一间屋子那么大。米拉没有写具体名字，只写了一个字。这意味着那个庙应该是她和他都默认可知的某个地点——但他并不记得自己和她共同去过任何庙。那只有一个可能：这个“庙”不是他们共同去过的，而是她认为他应该能找到的——也许是南城集市附近的某座老庙，也许是水井街附近，也许就在白巷画廊背后的某条巷子里。
他回想起米拉说“我来不及解释更多”时的语气，急促而不安，不像是在故弄玄虚。他打开手机地图，在玛雅城旧城区的范围内搜索“寺庙”，结果弹出来大大小小十几个图标。他逐一查看，排除了那些有游客评价的、有明确开放时间的、有保安值守的，最后剩下一个——位于旧城区西南角、工业区边缘的一座湿婆庙，地图上没有照片，没有评论，只有一行地址：“铁轨路尽头，榕树旁”。他合上手机，在心里记下了那个位置。
凌晨两点，他背上那个塑料袋，推着自行车出了门。夜里的旧城区比任何时候都安静，只有远处偶尔传来火车轮轨撞击的节奏声。他沿着河岸骑了二十分钟，拐入铁轨路——那是一条碎石路，两侧堆着废弃的集装箱和生锈的机械零件，路灯每隔百米才有一盏，光线昏黄。路的尽头确实有一棵巨大的榕树，气根垂落如帘幕，树后露出一座灰白石砌的庙宇，门楣上的石刻已经风化得看不清神像的面容。
他把自行车靠在榕树干上，踩着落叶走到庙门前。门没有锁，只是虚掩着，铁质门环上挂着一条褪色的红布。他推开门，跨过门槛，里面的空气冰凉潮湿，弥漫着陈年线香和泥土的气味。神坛上空无一物——没有神像，没有供品，只有一片空荡荡的石台。地面的石板缝里长着青苔，墙角堆着几块瓦片和一只破陶罐。整座庙像被人遗忘了几十年。
他站在神坛前，环顾四周。庙不大，大约六步见方，墙壁是粗凿的花岗岩，没有壁画，没有铭文，只在东面墙上有一扇镶着铁栏的高窗，月光从窗格透进来，在石板地上投下菱形的光斑。他蹲下来，把塑料袋放在神坛石台下方，然后重新站起来，等待某个信号的出现——他不知道自己该找什么。米拉只说“庙”，没说具体藏在哪里。这时他注意到神坛石台的侧面，靠近地面的位置，有一块石砖的缝隙比周围宽出大约一指。他用手指探进去，触到一件冰凉的东西——是一只铜钥匙，很小，只有食指的一半长。
他把钥匙抽出来，在月光下看了看。钥匙的柄部刻着一组数字：“0712”。他把钥匙握在手心，然后把塑料袋推进神坛石台底部的空隙里，用碎石和尘土薄薄覆盖了一层，抹平了痕迹。做完这一切后，他站在庙门口，透过榕树的气根望向铁轨路的尽头，没有人跟来。他把铜钥匙系在自己鞋带的内侧，打了一个死结，然后推着自行车原路返回。
回到铁皮屋时，已经是凌晨三点半。他推开门的那一瞬，愣住了——屋内的场景和他离开时不一样了。床上的棉布和画架的位置没有变，但他放在墙角的那盒普通群青颜料，管身朝向被旋转了九十度。他记得自己昨晚盖好管盖时，标签正对着墙，现在标签正对着门。有人来过。他迅速检查了床底下的铁盒，盖子关得严实，但边缘的灰尘上有一道新的擦痕。他打开铁盒，里面的废画稿和旧画册还在，但最底部的旧画册被翻动过——书脊的朝向从朝左变成了朝右。翻动的人没有拿走任何东西，但他们正在找东西。他们还没找到。
他蹲在铁盒旁边，用力克制着不让自己发出任何声音。他侧耳听了很久，铁皮屋顶外面只有风声和远处工厂的机器嗡鸣。他慢慢站起来，把铁盒盖好，推回床底，然后坐在床沿上，把那支铜钥匙从鞋带内侧取出来，攥在掌心。0712——这可能是日期，七月十二日。也可能是编号。也可能是某个保险柜的密码中的一段。他没有答案，但他知道今晚有两个人帮他躲避了危险——米拉提前通知了他转移，而阿罗拉派来搜屋的人显然不够仔细，或者他们本来就没打算拿走任何东西，只是想知道他藏了哪些。搜屋本身就是一个信号：阿罗拉已经开始不信任他了。
他躺下来，把铜钥匙压在枕头底下，闭上眼睛。他需要在天亮前睡几个小时，因为明天晚上他还要去画室，继续画那幅范·戴克。他必须表现得和从前一样，甚至比从前更专注——一个只关心颜料和笔触的画家，不会注意到有人翻过他的房间。他在心里反复练习明天见到阿罗拉时的表情和语气：平静、微倦、带一点专业画师常见的冷淡。他需要那种冷淡来保护自己。
天亮之后，他照常起床，去街角买了一杯茶和一个炸面饼。他坐在茶摊上，没有看手机，没有四处张望，只是慢慢地咀嚼着面饼，看着菜贩卸货、肉铺开张、孩子们跑向校车。他在心里重新规划了自己的日程：白天不再做任何调查，所有行动全部集中在午夜到凌晨之间。他的铁皮屋已经不再安全，但那些人搜过一次没找到东西，短期内不会再搜第二次——至少阿罗拉会等到他出现异常再行动。而他会让自己看起来毫无异常。
中午他收到了一个电话，号码陌生。他接起来，那头是阿罗拉的声音，比平时多了一点点不经意的轻快。“维克拉姆，今晚画室的门会提前打开，我让人换了新的工作灯，色温更准。另外，你上次提到的松节油我新进了一批，放在画室柜子里。今晚你来了先用看看。”电话挂了。维克拉姆握着手机，感觉到这句话里藏着两层意思——换灯是真的，但打开门也可能是为了让他早到，以便观察他的反应。松节油放在柜子里，也许是借口让他去翻柜子，看看他会不会对别的东西感兴趣。
他下午照常去孔雀夜市摆了三个小时摊，画了两个中年男人、一个穿校服的少女和一条病恹恹的流浪狗。傍晚收摊时，他把画架寄存好，按正常的时段走到了白巷画廊后门。推门进去，走廊里弥漫着新刷的清漆气味，画室的灯果然换了一盏——色温偏暖，光线均匀地铺在画布上，把那些半干的颜料照出柔润的光泽。他走到画架前，翻开防尘布，先检查了画布的状态，然后打开柜子找松节油。
柜子最上层放着一瓶新的精制松节油，标签完整。他拿起来闻了闻，气味纯正。但他注意到柜子里侧放着一只文件夹，封面上贴着标签“材料采购——第3季度”。他没有打开文件夹，只是把它往里推了推，然后取出松节油，关上柜门，回到画架前开始工作。他画得很慢，每一笔都克制而精准，像是在用画笔一笔一笔地证明自己只是一个画匠。他的呼吸平稳，握笔的手指没有颤抖。
画到午夜时分，他放下笔去走廊尽头的洗手间。经过铁门时，他看到门缝下方又多了一张纸条。他弯腰捡起来，没有立刻看，而是先去了洗手间，关上门，在隔间里展开纸条。字迹和之前一样，是米拉的圆珠笔：“他们搜了你的房间，没找到东西。阿罗拉怀疑你接触了卡比尔的旧物。但我不确定他掌握了多少。下一条信息我会放在窗台第三块砖里。别回纸条。另：0712是卡比尔画室的旧储物柜编号，位置在白巷画廊地下二层。钥匙在你手里了。——米。”
维克拉姆把纸条撕成碎片，冲进了马桶。他靠在隔间的墙壁上，听到自己的心跳在瓷砖间回荡。地下二层——他之前进入的仓库路九号是地上库房，但白巷画廊的地下还有二层。卡比尔的储物柜在那里，编号0712。而钥匙就在他的鞋带结里。阿罗拉换新灯、放新松节油、提前开门——也许就是为了让他在地下二层附近徘徊时更容易被发现。这可能是陷阱。但这可能是他唯一能拿到卡比尔真正遗物的机会。
他回到画室，继续作画。他画完了贵族的左手部分——修长的手指轻搭在红绒桌面上，指甲的亮光用了极薄的一层钛白。他在画到指尖时停顿了数秒，透过画布上那双暗褐色的眼睛，他仿佛看见卡比尔也在同样的位置停过笔。他深吸一口气，把剩下的笔触完成，然后洗净调色板，按惯例把钥匙放在调色盘旁边，离开了画室。
他没有直接回家。他在后巷的暗处站了十分钟，确认没有人跟踪他，然后沿着白巷画廊的外墙绕到建筑东侧。那里有一扇通往地下的铁栅门，门上挂着生锈的铁链和一把旧挂锁。他用手机电筒照了照那把锁——不是铜钥匙配的那种弹子锁，而是老式的叶片锁，铜钥匙根本插不进去。他蹲下来仔细查看铁栅门侧面的铰链，其中一颗铰链螺丝是松的。他用鞋带末端缠住螺丝头，逆时针旋转了二十几圈，铰链脱落，铁栅门的一角可以向外拉开约三十厘米的缝隙。他侧身挤了进去。
门后是一道向下延伸的石阶，潮湿、狭窄，墙面渗出细密的水珠。他沿着台阶走了十八级，来到一扇木门前，门板上钉着铜牌“B2 — 储藏”。他用手机电筒照见门锁——弹子锁，和他手里的钥匙形状吻合。他把铜钥匙插进去，顺时针转了一圈。锁芯咔嗒一声弹开。他推开门。
门后的房间大约十平米，堆满了落灰的画框和废弃的画架。靠墙有一排铁皮储物柜，编号从0701到0720。他走到0712号前，用钥匙打开了柜门。柜子里没有画作，只有一只牛皮纸信封，封口用胶带粘着。他把信封取出来，用手电筒照了一下，里面是几张薄薄的东西。他没有在现场打开，而是把信封塞进外套内袋，关上柜门，锁好，把钥匙重新系回鞋带。他倒退着离开地下二层，把那扇木门关严，沿着石阶回到地面，从铁栅门侧缝挤出来，把铰链螺丝重新拧回原位，然后快步穿过暗巷，消失在旧城区深夜的雾气里。
他回到铁皮屋，反锁门，拉上窗帘，在台灯下拆开了那只信封。里面是三张纸——第一张是卡比尔的遗书，只有三行字：“我画的每一幅摹本都在一个地方留下了我自己的记号。在每幅画的右下角画框内沿，我用针尖刺了一个点。那些点连起来，是一个坐标。坐标在我脑海深处。如果你找到了这把钥匙，你就已经离我很近了。”
第二张纸是一幅手绘的地图，画的是仓库路九号的内部结构。第三张纸是一页被撕下来的笔记本纸，上面写着一列数字和字母的组合：“23.04°N, 72.58°E —— B-19”。那是地理坐标。维克拉姆打开手机地图，输入那串数字，定位指向玛雅城郊外的一处废弃采石场。而“B-19”也许是那处地点中的某个特定区域。
他放下纸，坐在台灯下，感觉到今晚的夜色忽然变得极其沉重。他手里握着的，不再是线索，而是卡比尔用生命画完的最后一张地图。现在他需要决定：要不要沿着那条路走下去。他摸了摸枕头底下的铜钥匙，钥匙的齿痕硌着他的拇指，像一排微小的、不愿沉默的牙齿。
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