4. 暗夜再袭

早饭过后，魏平开始动手。

他没有先去碰门廊和窗棂，而是绕到后院，在那堵矮墙根下蹲了下来。这堵墙是他搬进来的第三年自己砌的，用的是河滩上捡的碎石和黄土，砌得粗糙，但胜在结实。墙外是一片荒坡，长满了野枸杞和荆棘，再往外就是竹林。

那两个贼人第一次来，翻的就是这堵墙。

墙头的碎石被蹬掉了两块，断口还是新的，茬子白森森的。魏平蹲在墙根下，用手指在土里刨了一个浅坑，然后从怀里摸出三枚铁蒺藜，尖刺朝上，一枚一枚地埋进坑里，只留刺尖高出地面不到半寸。他覆上薄土，又从别处移了些枯草盖在上面，最后退后三步眯着眼看了看——看不出任何痕迹。

这是第一道。

他把剩下的铁蒺藜分散埋在后院通往前院的必经之路上。后院不大，从矮墙到灶房后门只有七八步的距离，他在这条路上埋了六枚，每一枚的位置都经过精心计算：左边靠墙两枚，右边靠鸡窝三枚，正中间一枚。正中间那枚埋得最深，刺尖几乎与地面齐平，是他特意留给那个走路踮脚的贼人——这种人脚步轻，落地不踏实，越不踏实，踩上去扎得越深。

做完这些，日头已经升到半空了。冬天的太阳照在背上，暖得有限，像隔着一层湿布。魏平直起腰，额头的伤口被汗水浸得刺痛，他咬着牙没吭声，用袖口按了按，继续往灶房走。

灶房是整座宅子最容易突破的地方。后门是块薄木板，门闩只是一根削尖的竹片，别说是壮汉，就是半大孩子用力撞两下也能撞开。魏平不打算加固这扇门——太结实了反而不好。他需要的是让进来的人以为自己成功了，然后在迈过门槛的瞬间出事。

他在灶房的门框上方横了一根细竹竿，竹竿一头搭在门框的凹槽里，另一头用一根麻绳吊在房梁上。竹竿上搁了三块旧砖，每块都有两斤重。麻绳从房梁绕过，垂下来，末端系在门闩的下方。

如果有人从外面撞开门，门闩一断，麻绳就会松脱，竹竿倾斜，三块砖从头顶砸下来。

魏平反复试了三次。第一次麻绳系得太紧，门闩抽出来砖都没掉。第二次竹竿搁的角度不对，砖块提前滑下来，差点砸到他自己。第三次，他调整了竹竿的倾斜度和麻绳的长度，门闩往外一推，麻绳松脱，竹竿翻转，三块砖在门框正下方砸出一个浅坑。

他蹲在坑边看了看，又从柴堆里挑出几根手指粗的竹签，用柴刀把一头削尖，插在门框两侧的墙缝里，尖头朝外斜指，刚好对准一个成年人弯腰进门的脖颈高度。

如果有人低头躲过了落砖，往前迈一步，竹签就在喉咙的位置等着他。

魏平退后几步，打量着自己的布置。灶房里光线昏暗，从外面乍一进来眼睛还不适应，根本看不清这些细小的机关。他点了点头，把地上的碎砖屑扫干净，柴刀别回腰间，转身去了正堂。

正堂的门是整座宅子最像样的——两扇对开的木门，门板有三指厚，门闩是一根方木，结结实实。但这扇门有个致命的缺陷：门轴已经朽了，右扇门的下轴松得能晃动，用力踹一脚就能连门带轴一起踹翻。

这扇门不能做杀招。只能做预警。

他搬来一口破瓦缸，搁在门扇后面，缸口斜对着门板。只要门板被踹开，瓦缸就会倒，倒地的声音在夜里能传出半条巷子。瓦缸里还装了小半缸雨水，水泼出来浸湿地面，泥砖地一沾水就会变得又黏又滑，冲进来的人稍不小心就会滑倒。

但最重要的是——水能把鞋底沾的泥土泡软，留下清晰的脚印。

做完这些，魏平在正堂中央站定，缓缓转了一圈，目光扫过每一面墙、每一根梁、每一扇窗。他在这座宅子里住了大半辈子，头一回觉得自己像个外人，像个第一次走进陌生猎场的猎人，正在丈量自己与猎物之间的距离。

他走到堂屋西墙根下，那里放着他用了二十年的旧木箱。

他打开箱子，把所有的家当一件一件拿出来，摆在面前。十二根磨尖的铁钉，每根都有筷子那么长，钉尖淬过火，在暗处碰一下就能刺穿鞋底。一捆旧弩弦，三根，每根能承受百余斤的拉力，拉满之后射出去的箭簇能钉进榆木门板两寸深。几块淬过火的钢片，薄而韧，他爹当年用它做弩机的扳机连杆。一把量尺，刻痕已经模糊，但量出来的尺寸分毫不差。一卷桐油牛筋绳，柔韧如新，扯不断也割不烂。

还有他爹留下的那几张发黄的弩机图样。

魏平把图样摊开，用手掌抚平卷角。纸上的墨线已经褪得很淡了，但每一根线条他都看得清清楚楚——那是他爹用了一辈子画出来的东西。弩机的悬刀、望山、钩心、牙发，每一个零件的尺寸和咬合角度都标注得密密麻麻。他爹不识字，所有的注释都用只有他自己能看懂的符号代替，但每一处关键尺寸旁边必定画一个小小的三角形标记，那是他爹的规矩：三角形的尖永远指向最危险的那个方向，提醒装配者注意——这里有蓄力，碰错了会伤人。

这行字之后，纸上是一片空白。最后一个图样只画了一半，悬刀和望山的结构都已经完成，但发射机关的核心部分只有一个潦草的轮廓，像是画到一半被人打断了，再也没有续上。

魏平见过这个半成品的实物。他爹死前最后半年，一直在做一把改良的弩机，说要把连发的间隔从三息缩短到一息。后来人没了，那把没做完的弩机被他娘收进了一口小木匣里，说是陪葬。他没追问，也没打开看过。

他把图样重新卷好，放回箱子。

然后他拿起那捆旧弩弦，走到正堂和后院之间的天井里。

天井上方没有顶棚，四四方方的一块天，抬头能看见云。天井的地面是夯土，长年累月踩得硬邦邦的，中间有一口井，井沿上长满了青苔。这口井早就枯了，井底只剩下半尺深的泥水，他平时用水都去隔壁巷口的公井挑。

他绕着井沿走了一圈，蹲下身，用手掌贴着井沿的青苔摸了摸。

然后他开始布置整个宅子里最复杂的机关。

他把两根弩弦并成一股，一头固定在正堂门内侧的立柱底部，另一头穿过井沿的石孔，从井口垂下去，在井底系在一块被他推进井里的磨盘石上。磨盘石少说有两百斤重，竖在井底，被弩弦拉着，微微倾斜但暂时不会倒。弩弦从井口到立柱，横跨了整个天井，贴着地面拉成一条几乎看不见的绊索，离地只有不到两寸。

任何人不看脚下直接走过来，一定会绊到。

但绊索不是用来绊人的。绊索一旦被踢动，拉力会扯动井底的磨盘石，磨盘石倒下的同时，连着另一根从井底拉到灶房屋檐的细麻绳，这根麻绳绕过檐下的一根横木，末端挂着一串魏平从邻居墙头上捡来的破瓦罐。这些瓦罐里有石灰粉、碎瓷片、几把尖锐的铁钉，还有一小罐他昨夜从灯盏里刮出来的热油，已经凝固成膏状。

一旦触发，瓦罐从屋檐翻落，里面的东西会劈头盖脸地砸下来，范围覆盖整个天井。躲不掉。

这是伤而不杀的招。他爹说过，机关设在大门口，不是为了杀人，是为了把人逼退。真退不了的，才往后院引——那里才是死地。

魏平花了两个多时辰才把整套装置调试妥当。弩弦的拉力、麻绳的长短、瓦罐的悬挂角度，每一项都不能出错。他的腰弯久了疼得像要断掉，手上的冻疮也裂开了，血和机油混在一起，黏糊糊地沾在弩弦上。但他没有停。

日头偏西的时候，他终于直起腰，用井边剩下的半桶水洗了洗手。冷水激在裂口上，疼得他倒吸了一口凉气。

他的手很疼，但心里踏实了。

这座宅子已经不只是一座宅子了。

他回到堂屋，坐在门槛上，拿起那把做了三天的木鸢。木鸢的翅膀还是没装好，榫卯的角度总差那么一点，他削了改、改了削，始终飞不起来。

他把木鸢放在膝盖上，用手指摩挲着它的翅膀。木头已经被他摸得光滑发亮，像是被人盘了几十年的旧物件。

有人敲门。

这一次不是五下，不是三下，是一下——很轻，像是用指节在门板上叩了一下，然后就停了。

魏平抬起头，看向院门。他的手里还握着那把木鸢，锉刀就搁在手边的地上。

“谁？”他问。

门外没有回应。隔了片刻，又叩了一下，还是轻轻的，不急不缓。

魏平放下木鸢，把锉刀揣进袖口，起身走到门后。他没有开门，而是侧身贴在门板上，透过那道他闭着眼都能数出来的门缝往外看。

门外站着一个女人。

大约三十出头，穿着粗布衣裳，头上裹着一块褪色的蓝布巾，怀里抱着一捆干柴。她的脸被柴捆挡住了大半，只露出一双眼睛，眼角微微上挑，目光不闪不躲，正对着门缝。

“魏老伯。”她说，声音不高，“我来还柴。”

魏平愣了一下。他不认得这个女人。

“什么柴？”

“前天夜里，有人从您院子里拿走了干辣椒。”女人说，“那不是偷的，是借的。我今天来还。”

魏平没有动。

前天夜里那两个贼人摘走了他门框上的干辣椒，这件事除了他和那两个贼，只有余老丈知道——不，还有一个人知道。他回忆起前天夜里那两声轻响，第一声是瓦片被踩碎，第二声是衣角蹭过土墙。但那之后，他一直没有细想过一个问题——那两个贼人翻墙进来的时候，院子外头有没有人替他们把风？

他把门拉开了一条缝。

女人站在门口，怀里抱着的干柴上，搁着一串红艳艳的干辣椒。

“你认得那两个贼人？”魏平问。

“一个是我男人。”女人说。她的声音很平静，像是在说一件与己无关的事。

魏平的手指在袖中握紧了锉刀。

“你男人脸上有青斑？”

“那是他兄弟。”女人说，“不是我男人。我男人走路踮脚，左脚小时候被牛踩过，脚背的骨头碎了，没长好。”

走路踮脚的那个。

是余老丈说的两个泼皮里剩下的那个。

“你来做什么？”魏平的声音冷下来。

女人沉默了一会儿。她垂下眼睑，把那捆干柴放在门槛外面，直起腰来，抬手把额前垂下来的一缕头发别到耳后。这个动作让她看起来不像个贼人家属，倒像个刚从地里回来的寻常农妇。

“我男人今晚会来。”她说，“和他一起的还有三个人，都是寇四爷手下的。他们要来把您家砸了，给您放放血，让您知道在吉州城谁说了算。”

她顿了顿。

“他让我来探路。我说我来了，柴还了，您在家。”

魏平看着她。

“你为什么要跟我说这些？”

女人没有回答这个问题。她弯腰捡起干柴上的那串干辣椒，挂在门框原来的那颗钉子上，挂得很端正，像挂一件本来就该在那里放着的东西。

“我有个儿子。”她直起腰，拍了拍手上的灰，“今年九岁。我不想他长大了也跟他爹一样，去翻独居老人的院墙。”

她说完这句话，转身走了。

魏平站在门后，看着她的背影消失在巷口的拐角处。那串干辣椒在门框上轻轻晃着，夕阳照在上面，红得像一簇小火苗。

他关上门，把门闩插好。

然后他转过身，走回堂屋，从地上捡起那把木鸢，看了看。他把木鸢翻过来，在翅膀的榫卯连接处看到了毛病——不是角度的问题，是结构本身就不对。这个翅膀的设计从一开始就飞不起来。

他把木鸢放下了。

今晚他会把它做完。不管是飞得起来的，还是飞不起来的。

四个贼人。一个踮脚的，三个来帮忙的。

魏平看了看天井里已经拉好的绊索，又看了看灶房门框上那三块砖和两排竹签，再看了看后院从矮墙到灶房的六枚铁蒺藜。

他拿起柴刀，走进后院，在那堵矮墙根下又埋了一枚东西——不是铁蒺藜，是那根断了的铁矛头。他把矛头斜插进土里，只露出两寸长的断口，藏在野枸杞丛的阴影里。

如果有人翻墙时手撑到那里，手指会齐根切断。

做完这些，他洗了手，换了件干净的旧袍子，坐在堂屋里，把油灯挑到最亮，拿起那把木鸢，开始重新打磨翅膀的榫卯。

他要等。

等那扇门被踹开的声音。