当天傍晚，埃德温独自站在地下室走廊尽头的那面红砖墙前。
马灯放在脚边的石板上，光圈在潮湿的空气中微微颤动，将他的影子投在砖墙上，拉成一个瘦长而扭曲的黑色轮廓。他已经在这里站了将近十分钟，不是犹豫，而是在聆听。墙的另一侧没有任何声响——没有敲击，没有刮擦，没有那种他在前两夜听到过的、仿佛从极远处传来的沉闷叩击。只有一种更深沉的东西：寂静。但那不是空无一物的寂静，而是一种充满了什么的寂静，像是有什么东西在墙的另一侧屏住了呼吸，与他只隔着一层红砖，同样在等待。
他从工具间找来了一柄大号铁锤和一根钢钎。锤头上锈迹斑斑，木柄被经年累月的潮气侵蚀得发黑，但握在手中依然沉实可靠。他将钢钎对准最下面一排砖块的缝隙——就是昨天他抽出那块松动砖块的位置——然后举起铁锤，用力砸了下去。
第一锤的声响在地下室狭窄的拱顶走廊里炸开，回声撞击着两侧的毛石墙壁，像是整座庄园同时发出了一声低沉的呻吟。砖块碎裂，石灰粉末和松脂的碎屑四处飞溅。第二锤落在同一位置，钢钎深入砖缝，撬动了整排砖块的结构。第三锤之后，一块完整的红砖从墙面上脱落，砸在石板地面上，碎成几瓣。
一股气流从缺口涌出。
那不是普通的空气。它比地下室的潮湿空气更冷、更干，带着一种封闭了太久才会有的、近乎考古发掘现场的气味——干燥的石灰、陈年的木料、以及某种无法用语言精确描述的、有机物缓慢分解后残留的分子。埃德温停下手中的动作，让那股气流扑面而过。他想起蕾奥诺拉说过的话：“一堵用松脂封过的墙，连灵魂都穿不过去。”但此刻墙破了，松脂的封印裂开了，那股被封存了二十年的空气正从缺口中汩汩涌出，像是某个沉睡已久的肺终于重新开始呼吸。
他继续挥锤。一块接一块的红砖从墙面上剥落，缺口不断扩大。当缺口扩大到足以容纳一只手臂时，他将马灯伸进去，探头查看墙后的空间。
那是一个腔体。大约一人高，一人宽，深度不超过一臂，恰好嵌在地下室走廊尽头与庄园外墙之间那道原本毫无用处的夹层里。腔体的四壁都是粗粝的毛石，地面铺着与走廊相同的石板。换句话说，这面红砖墙并不是为了分隔两个房间而砌的——它砌起来只有一个目的：封住这个腔体。封住被放进这个腔体里的东西。
灯光扫过腔体内部，埃德温的目光停在了一个物体上。
那是一张椅子。
一把桃花心木的高背椅，与庄园书房里那些家具是同一套，椅背雕刻着藤蔓纹样，扶手的末端卷成涡卷形状。它被端端正正地放在腔体的正中央，椅脚稳稳地落在石板地面上，仿佛在墙被砌起来之前，有人将它仔细地摆放在这个位置——不，不是“仿佛”。就是有人这样做的。砌墙的人在封上最后一排砖之前，最后看到的画面，就是这把椅子。
椅子上放着一只铁盒。
铁盒大约有鞋盒大小，表面锈迹斑斑，但依稀可以看出原本涂着墨绿色的漆。盒盖上有一个锁孔，锁孔的形制与埃德温昨天在砖缝中找到的那把铁钥匙完全吻合。他将手伸进腔体，小心地将铁盒取出来。盒子很重，比看起来重得多，像是里面装的不止是纸张或织物。
他将铁盒放在石板地面上，从口袋里掏出那把刻着“R”字和栅栏符号的钥匙，插入锁孔。锁簧内部传来一阵干涩的金属摩擦声——二十年没有转动过的机械结构发出不情愿的呻吟——然后咔嗒一声，锁开了。
盒盖掀开的瞬间，一股樟脑和陈年纸张混合的气味涌出来。盒子里最上面放着的是一沓文件，纸张泛黄发脆，但保存得相当完好。埃德温取出文件，逐一翻看：地契、债券凭证、银行存单、一份签署于1898年的结婚证书——维克托·罗斯与蕾奥诺拉·莫顿。他将结婚证书翻到背面，发现有人在上面用铅笔写了一行字。字迹粗犷有力，是维克托的笔迹：
“她是我名下的财产。如同这座庄园，如同花园里的每一棵树。任何人不得侵犯。”
埃德温将结婚证书放到一边，继续往下翻。在铁盒的最底部，他找到了两样东西。
第一样是一张折叠的牛皮纸。纸张的质地很厚，被折成四折，用红色蜡封封口。蜡封上盖着一枚纹章戒指的印记——藤蔓与锁链的图案，与庄园铁艺大门上那个锈蚀的纹章完全相同。他小心地挑开蜡封，展开纸张。
这是一份遗嘱。
遗嘱的日期是1904年2月15日，也就是维克托失踪前不到三周。遗嘱的内容简单而明确：维克托·罗斯将全部财产——包括雾凇庄园、名下的所有土地、债券和现金——遗赠给“我的妻子，蕾奥诺拉·罗斯”。但在这一条款下面，有一段附加条件，用更小更密的字迹写成：
“此项遗赠的唯一条件是：蕾奥诺拉·罗斯必须在雾凇庄园内居住直至其自然死亡，不得出售、转让或以任何方式处置庄园的不动产。若其离开庄园超过三个月，或试图出售庄园，则全部遗产将转归我的表弟及产业管理人，马库斯·索恩所有。”
埃德温读了三遍这段附加条件，每读一遍，脊背上的寒意就更深一层。
维克托在失踪前三周立下了这份遗嘱。这意味着他不仅预见到了自己的死亡——他还在死亡之前，为那个将被留下来的妻子设计了一座她永远无法离开的牢笼。他用遗嘱把她绑在雾凇庄园，就像生前用铁链把她锁在三楼的塔楼里一样。如果她离开庄园超过三个月，所有遗产就会落入马库斯之手——那个她必须共同保守秘密的同谋者，那个在雷雨之夜挥下铁锤的人。
这是一个三重陷阱。蕾奥诺拉继承遗产的前提是她留在庄园；如果她离开，遗产归马库斯；而马库斯——如果他的贪欲大于他对蕾奥诺拉的忠诚——随时可以向警方举报她，将她送上绞刑架，然后独吞所有财产。反过来，蕾奥诺拉也可以随时指证马库斯——那个真正挥下铁锤的人。他们被这份遗嘱绑在了一起，就像他们共同藏匿的那个秘密一样，谁也无法挣脱谁。
这就是为什么二十年来，他们谁也没有离开洛恩郡。不是因为忠诚，不是因为恐惧，而是因为一份被藏在墙里的遗嘱，用一种冰冷的法律逻辑，将他们钉在了这片他们共同犯下罪行的土地上。
埃德温将遗嘱放在一边，拿起铁盒里的第二样东西。
那是一束信札。大约有十几封，用一条褪色的蓝色丝带捆扎在一起。信封上的字迹纤细秀丽，是蕾奥诺拉的笔迹。收信人是马库斯·索恩。邮戳的日期从1903年6月持续到1904年2月，每个月一封。
他拆开最上面的一封信。
“亲爱的马库斯：
昨夜他又把钥匙拿走了。三楼的门从外面闩上，我在黑暗中数窗外的星星。塔楼的小窗只能看见三颗星——昨晚只有两颗，因为有一片云遮住了。我把新刻的第九只手涂了颜色，用枕头下藏的炭条。那是你的眼睛的颜色。在墙上画眼睛是一种古老的诅咒，但画自己的手也许是一种祝福。我不确定自己是在祝福自己，还是在诅咒他。也许两者是同一件事。”
第二封信：
“今天下午我在客厅弹《雨滴》。C小调的部分，我故意弹错了一个音。没有人听出来。坐在沙发上喝茶的维克托没有，来借阅园艺手册的邻居太太也没有。在那一个弹错的音符里，我觉得自己是自由的。只有在那一个音符里。”
第三封信：
“马库斯，我昨晚做了一个梦。梦里的庄园没有墙壁，所有的房间都敞开着，风从榆树林的方向吹过来，穿过前厅、穿过走廊、穿过三楼那扇被撬开的门，吹在我脸上。我在梦里哭了。醒来时发现现实中的自己也在流泪。维克托在楼下客厅里大声叫我端茶。我擦干眼泪，梳好头发，端着茶下楼。他说茶太烫。我端回去加冷水。这就是我的生活。而你说你爱我。你能否告诉我，在你的爱里，有没有一小部分是可怜我？”
埃德温将信札放下。他的手指在微微发颤，不是因为恐惧，而是因为某种更深的、难以名状的情绪。这些信——这些被维克托锁在铁盒里、藏在他砌的墙后面的信——是蕾奥诺拉写给马库斯的。但维克托显然读过每一封。也许是他截获的，也许是他在某个抽屉里发现的，也许是他从马库斯那里收缴来的。无论通过什么方式，他都读过了。他一封一封地读过他妻子的心，看她如何在字里行间挣扎，如何在每一次弹错的音符里寻找自由，如何在一个只有三颗星可见的窗口下用炭条在石头上刻画自己的手。而读过之后，他没有愤怒，没有殴打，没有把她锁在三楼更久。他只是把这些信收进了铁盒，放进了他在地下室新砌的那面墙的后面。
因为他知道，这面墙会封住一切。封住妻子对情人的倾诉，封住他的遗嘱和陷阱，封住他死后她将要面对的所有可能。他要的不是惩罚她——他要的是她永远被困住，无论是在他活着的时候还是在他死了之后。他用铁链锁住她的身体，用遗嘱锁住她的余生，用这堵墙锁住她的声音。而他自己，则藏在一个连头骨都找不到的地方。
埃德温将信札重新用蓝色丝带捆好，放回铁盒。他盖上盒盖，将那把锈迹斑斑的钥匙留在锁孔里。然后他站起身，再次举起铁锤和钢钎，走向那面已经被破开一个大洞的红砖墙。
这一次，他不是在寻找文件或遗物。他要看看这把椅子——这把被砌进墙里的桃花心木高背椅——它究竟面对着什么。
他拆掉了更多的砖块。缺口从拳头大小扩大到头颅大小，从头颅大小扩大到肩膀宽度。当足够多的砖块被移除后，他将马灯举过缺口，整个上半身探进了腔体。
椅子是空的。
但椅子上有东西。椅面上放着一只小木盒，木盒的盖子已经朽烂，里面装着一撮干枯的深棕色头发，用一根红丝线扎着。椅背上刻着字——不是用炭笔或颜料写的，而是用利器深深刻入木头的，每一个字母都用力极大，几乎凿穿了椅背的木板。
“M.S. 她归我了。你永远别想带走她。”
M.S. ——马库斯·索恩。
埃德温伸出手，触碰那些刻痕。它们很深，深到木质纤维从刻痕两侧翻起，在手感上形成粗糙的锯齿状边缘。刻这些字的人用的不是小刀或刻刀——那些边缘太粗糙，太暴力，不符合任何精雕细刻的工具特征。他用的很可能是那把在地下室工具架上放着的重型剁刀，在分尸的过程中停下片刻，用沾着血肉碎屑的刀刃在椅背上刻下这最后的信息。
这不是给马库斯的警告。这是给所有人的警告。因为维克托已经死在了地下室里，再也无法醒来，而这些字是在他死后才刻上去的。
那么，在维克托倒下之后、在蕾奥诺拉走下楼梯之后、在那把铁锤和那把剁刀交替起落的那个夜晚，在地下室这面当时还没有砌好的红砖墙前面——到底发生了什么？
埃德温站在黑暗的腔体里，马灯的光照着那把空椅子，照着椅背上那行疯狂的刻字，照着那个曾经装着一撮深棕色头发的小木盒。他闭上眼睛，试图在脑海中还原那个画面，但那画面支离破碎，线索互相矛盾。马库斯说蕾奥诺拉走下了楼梯。蕾奥诺拉说马库斯挥下了铁锤。墙里的椅子面对的方向——它面朝墙外，也就是说，坐在椅子上的人看着墙被砌起来，而不是被墙封在里面。这把椅子是给谁坐的？谁在墙砌起来之前坐在这把椅子上，面对着一个掏空的腔体，等着最后一块砖被塞入缝隙？或者说，这把椅子本身并不重要——重要的是它面朝的方向。它面朝着庄园内部，面朝着楼上，面朝着蕾奥诺拉被锁了三年的塔楼。那么刻下这行字的人，他面对的究竟是什么？
埃德温睁开眼，将那个小木盒放回椅子上，转身退出腔体。他沿着楼梯走出地下室，推开小屋的门，踏入庭院。
雨已经停了。夜雾从枯死的榆树林中漫过来，淹没了花圃、碎石路和远处铁门的轮廓。整个庄园在雾中浮沉，像一个正在缓慢溺水的生物。
就在这时，他听见了一个声音。不是从地下室传来的，不是从塔楼传来的，而是从庄园主楼的前厅方向传来的。
钢琴声。
肖邦的降D大调前奏曲，《雨滴》。
低沉的重复降A音在雾气中跳跃，一下，又一下，像雨滴，像敲击，像某种执着的不肯消散的东西。
埃德温缓缓走向主楼。前厅的门敞开着，门内一片漆黑。钢琴声从他的指尖传到他的耳膜，每一个音符都清晰得不可思议，仿佛弹奏的人正坐在那里等了他很久。那个反复出现的降A——在乐谱上被肖邦称为“雨滴”的音符——在黑暗中一下下叩响，节奏诡谲而熟悉。
笃。笃笃。笃。
和他前两夜在地下室门外听到的敲击声一模一样。
他跨过门槛。在踏入门厅的一瞬间，钢琴声戛然而止。最后一个音符悬在空气中，迟迟不肯消散，像一片羽毛在无风的夜里缓缓下坠。
黑暗中，他闻到了薰衣草的气味。
淡淡的，若有若无的，像是一件被长久存放在衣柜深处的旧衣服，忽然在某个房间的角落里被抖开。然后，在彻底的寂静中，他听见了三楼的方向传来一声轻响。
那是一扇门被从里面缓缓推开的声音——木轴转动，门板摩擦着积尘的门框，发出低沉而绵长的呻吟。
正是塔楼那间囚室的门。今天下午，格里夫分明将它重新锁上了。
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