雨是从傍晚开始下的。
兰开斯特旧工业区的路灯早已坏了大半，剩下的几盏在雨幕中散发出昏黄而疲惫的光。水珠沿着废弃纺织厂的砖墙往下淌，在碎裂的沥青路面上汇成一道道黑色的溪流。这片区域在二十年前还是这座城市的心脏，如今只剩下锈蚀的钢架和空洞的窗框，像一具具被掏空了内脏的巨兽骨架。
埃里克·瓦伦已经在这个阁楼里等了四个小时。
他坐在一把三条腿的木椅上，椅子的第四条腿用一截生锈的水管勉强撑着。阁楼里弥漫着陈年的机油味和老鼠粪便的酸臭，雨水从破损的天窗斜斜地灌进来，在他脚边积成一滩浅浅的水洼。他没有挪动位置，任凭水滴偶尔溅上他那件深灰色的旧军装外套。
阁楼唯一的桌子上放着一盏手提式应急灯，灯光调到了最暗的那一档，刚好能照亮桌面上一张泛黄的照片。
照片里是一个穿着警服的年轻人，二十五岁，站得笔直，胸口别着崭新的警徽，眼睛里有一种让人嫉妒的光。那种光属于相信世界可以变得更好的人，属于还没有被背叛过的人。
埃里克盯着那张照片看了很久，嘴角浮起一丝几乎不可察觉的笑意。那不是欣慰的笑，而是一种荒诞的、自嘲的笑。照片里的那个年轻人已经死了——死在十年前，死在一间没有窗户的听证室里，死在三个穿西装的男人签下名字的那一刻。
楼下传来了脚步声。
埃里克关掉应急灯，让阁楼沉入完全的黑暗。他的右手摸向腰间，指腹触到了那把陪伴他十五年的配枪——不是警局发给他的那一把，那把早在他被开除的当天就被收缴了。这把是他从黑市上买的，序列号被锉刀磨得干干净净，枪柄上缠着防滑的黑色胶带。
脚步声越来越近，伴随着一个男人含糊不清的咒骂。维克多·莫罗显然不习惯在这种地方走路，他那双价值八百美元的意大利皮鞋踩在碎石和积水里，每一步都发出不情愿的声响。
“该死的，这是什么鬼地方……”莫罗的声音从楼梯间传来，带着浓重的鼻音和酒精的气息，“你最好不是在耍我，否则我让你在兰开斯特混不下去。”
埃里克没有回答。他等待着，听着莫罗笨拙地爬上狭窄的楼梯，听着他骂骂咧咧地推开阁楼的木门。
应急灯突然亮起，刺眼的白光直直地打在莫罗脸上。
莫罗本能地用手挡住眼睛，肥胖的身体往后退了一步，差点踩空楼梯。“什么人？你他妈——”
他的声音在看清持枪者的脸时戛然而止。
那是一种无法用言语形容的表情。莫罗脸上的血色在几秒钟之内褪得干干净净，酒精带来的红晕被恐惧冲刷得一干二净。他的嘴唇翕动了几下，喉咙里发出一个破碎的音节：“瓦……瓦伦？”
“你还记得我。”埃里克的声音很平静，平静得像是两个老朋友在咖啡馆里叙旧，“我以为在你送走的那么多人里，我算不上特殊的那一个。”
莫罗的呼吸急促起来，额头上的汗珠在灯光下泛着油光。“你听我解释，当年的事情不是你想的那样——”
“当年的事情和你想的完全一样。”埃里克打断了他，将那张泛黄的照片翻过来扣在桌上。照片背面密密麻麻地写着一串名字，第一个名字已经被一条细细的红线划掉了。
“我花了十年时间搞清楚所有的事情。”埃里克说，“比如你是怎么通过一个空壳基金会往我的账户里转入那笔钱的，比如你用什么手段让内部调查科的人相信那些伪造的银行记录。又比如，你们霍桑会计师事务所是如何利用强制仲裁条款，把三千四百名养老金受害者的诉讼挡在法院门外。”
莫罗的脸抽搐了一下。他想要后退，但埃里克的枪口微微抬起，那动作幅度极小，却足以让他停下脚步。
“你想要钱吗？”莫罗的声音开始发抖，“我可以给你钱，多少都行。当年的事情我有责任，我承认我有责任，但我也只是执行者——”
“你是执行者。”埃里克重复了一遍这个词，像是在品味它的口感，“那谁是策划者？”
莫罗犹豫了。
埃里克向前跨了一步。这间阁楼很小，那一步几乎让两人之间的距离缩短到不足一米。莫罗能闻到埃里克外套上雨水的味道，还有一种更深的、像是铁锈和灰烬混合的气味。
“理查德·布莱克伍德。”莫罗说出了那个名字，声音低得像是忏悔，“整个计划都是他设计的。我只是负责做账，我向上帝发誓我只是负责做账。当年你查得太深了，差一点就追到了资金链的源头，所以他让我想办法让你消失。我没有选择，如果我不做，我自己也会被……”
“你当然有选择。”埃里克说，“每个人都以为自己没有选择，但那只是一种让自己好受些的说辞。”
他停顿了一下，然后说了一句让莫罗彻底崩溃的话。
“比如十年前，你在我的档案里填写那些伪造记录的时候，你其实可以只写一份内部处分建议，而不是坚持让我被刑事起诉。但你选择了后者，因为你觉得一个被彻底毁掉的人，才永远不会再有人相信他的话。”
莫罗张了张嘴，什么也没说出来。
雨声突然变大了。天窗上积存的雨水终于找到了突破口，倾泻而下，打在阁楼的木地板上发出密集的声响。莫罗在那片噪音中似乎看到了某种机会，他的身体猛地向右一偏，试图扑向角落里堆放的杂物——那里可能有什么东西可以当作武器。
枪声响了。
声音被雨声吞没了一部分，但仍然足够尖锐，足够让楼下某处藏匿的老鼠惊慌逃窜。
莫罗并没有死。
子弹擦着他的耳朵射入了身后的砖墙，碎屑飞溅，在他的颈侧划出一道血痕。他整个人瘫软在地上，双手捂住耳朵，发出一种近乎呜咽的声音。意大利皮鞋上沾满了泥水和某种不知名的污渍，裤子的膝盖处洇出一片深色的湿痕。
埃里克蹲下身，将枪口抵在莫罗的下巴上，迫使对方抬起脸看着自己。
“我不杀你。”他说。
莫罗的眼睛里闪过一丝难以置信的光，但那光芒还没来得及绽放就被埃里克的下一句话掐灭了。
“我需要你活着，需要你亲口告诉警察和记者，这十年来你们做了什么。”埃里克从口袋里掏出一支录音笔，在莫罗眼前晃了晃，红色的指示灯正在闪烁，“你刚才说的话我已经全部录下来了。剩下的时间，你要做的就是把每一个名字、每一笔账、每一个被你毁掉的人，都写下来。”
他从外套内侧抽出一沓纸和一支笔，扔在莫罗面前。
“写。”
莫罗颤抖着拿起笔。他的手抖得厉害，第一笔就歪了，墨水在纸上洇成一个不规则的墨点。他开始写，写得很快，像是要把这十年的罪恶一口气吐出来。
埃里克站起来，退回到窗边。雨还在下，透过破碎的玻璃窗，他能看到远处市中心高楼的灯光。那些高楼里有一栋属于霍桑会计师事务所，理查德·布莱克伍德此刻或许正坐在顶层的办公室里，端着威士忌，看着同一片雨景，完全不知道他的帝国从今晚开始将一块一块地崩塌。
埃里克等了四十分钟。莫罗写满了六张纸，字迹潦草而扭曲，但每一行都足够清晰。
当莫罗写下最后一个句号时，埃里克收起那沓纸和录音笔，然后拿出那张背面写满名字的照片。他用一支红色的马克笔，在第一个名字上划下第二道线，形成一个完整的叉号。
“你会为此付出代价。”莫罗突然开口，声音嘶哑，“你以为你是正义使者？你只是一个杀人犯，一个疯子。”
“我从来没说过我是正义的。”埃里克将照片放回口袋，转身走向门口。他在楼梯口停了一下，没有回头。“我只是做了该做的事情。至于代价——”
他抬头看了一眼阁楼天窗外的夜空，雨水沿着他的眉骨滑落。
“十年前就已经付过了。”
埃里克消失在楼梯的阴影中。莫罗瘫坐在阁楼的地板上，身边是散落的纸张和那盏即将耗尽电量的应急灯。他听到脚步声越来越远，终于消失在大雨深处。他慢慢地低下头，看着自己那双沾满污泥的手，突然发出一声低沉的、近乎癫狂的笑声。
他在笑自己。笑自己以为最深的恐惧是死亡，但其实不是。最深的恐惧是活着面对真相。
同一时间，十五公里外的兰开斯特警局重案组办公室，安娜·克罗斯探长正在翻阅一份令人沮丧的家庭暴力报告。桌上的咖啡已经凉了三个小时，窗外的雨声让这间逼仄的办公室显得更加压抑。
电话响了。
安娜看了一眼来电显示——总台。她叹了口气，放下笔，拿起听筒。
“克罗斯。”
“探长，旧工业区，第三纺织厂有人报案听到枪声。”总台调度员的声音平淡而高效，“附近的巡警已经过去了，需要重案组跟进。”
“枪声？”安娜皱起眉头，“旧工业区那种地方，流浪汉放鞭炮都不奇怪。”
“巡警在阁楼上发现了一名男性，四十多岁，精神状态极不稳定。他声称有人要杀他，但同时不断重复一个人的名字。”调度员停顿了一下，“一个十年前被开除的警察，叫埃里克·瓦伦。”
安娜的手指在桌面上轻轻敲了两下。
“现场还有什么？”
“一张卡片，放在桌子上。上面只写了一个词——‘仲裁人’。”
安娜沉默了几秒钟。她说不清为什么，但那个词让她的脊背一阵发凉。在兰开斯特，仲裁这个词有着特殊的含义——它代表着那些被强制仲裁条款挡在法院门外的受害者，代表着一条被霍桑会计师事务所反复利用的法律漏洞。
“保护好现场，我二十分钟到。”她挂断电话，抓起椅背上的外套。
走到门口时，她停了一下，回头看了一眼桌面上那张家庭暴力报告。不知为何，她突然觉得那个被打得鼻青脸肿的女人的照片，和此刻旧工业区阁楼里那个不知名的男人之间，存在着某种隐秘的联系。
那是一种关于暴力与正义的、复杂而模糊的联系。
安娜推开办公室的门，走进了瓢泼大雨中。
她不知道，这场雨将把她带入一条远比她想象中更黑暗、更漫长的道路。而在那条路的尽头，有一个男人正举着镜子，等待审判那个他永远无法原谅的人——他自己。
今晚的兰开斯特，只是刚刚苏醒。
暂无评论，来抢沙发吧！